Вы все умрете где-то в середине лета.
А может это я для вас, "друзья", умру.
И столь привычное родное гетто
Глотнет меня в глубины ила по утру.
Проглотит одного, того кто в плоти,
Ведь призраки не тонут, как де**мо.
Вы были рядом. Были... Вроде...
Но некому о помощи писать письмо.
Не ухватится, как за прут спасения,
Мне за улыбку призрачную тень,
Что искренне дарилась, без сомнения...
От моего сарказма - мозги набекрень.
Вы лишь число. Число без наполнения,
Что окружило трупами меня.
Из вас нет смысла делать накопления,
Иначе все что ждет меня - петля.
Прощайте, груз консервных банок,
Что опустели у подножия горы.
Об острый край порезаться вдобавок
Я не хочу. Вы больше не нужны.
Без вас мне будет только легче
Идти и чистым воздухом дышать.
Освободите же скорее мои плечи,
Быть может научусь я всех прощать.
Быть может на вершине обернусь,
Чтобы,прижмурившись, взглянуть
Туда, куда я больше не вернусь,
И, с благодарностью, окончу путь.