Судьбою Скифии встревожен,
С глубокой думой на челе
Царь повелел своим вельможам
Собрать со скифа по стреле.
Исполнить волю властелина
Помчались верные гонцы.
Степей бескрайняя равнина
Раскинулась во все концы.
Угасла медь ста зорь вечерних,
Сто лун померкло с той поры.
Посланцы стойбищ и селений
Спешат к царю, собрав дары.
Везут и яхонты, и чаши,
И остроклювых стрел снопы.
Главу склоняют, прискакавши,
У государевой стопы.
И, вырастая в холмик плотный,
Стрела к стреле ложатся в ряд.
Из бронзы отлиты добротной,
Их наконечники горят,
А оперение похоже
На зарево грядущих сеч.
Их приумножь, всесильный Боже!
Не затупи разящий меч!
- Благословен пусть будет вечно
Великой Скифии народ! -
Промолвив так, за наконечник
Премудрый царь стрелу берёт.
Воитель доблестный и смелый,
Её кидает он в костёр:
- Врага разили эти стрелы.
Велю отлить из них котёл!
И пусть на радость нашу слуги
Вином его наполнят всклень,
А труб серебряные звуки
Степь оглашают целый день,
Чтоб удалец, врага сразивший,
За кубком кубок поднимал,
А робкий или духом нищий
Речам о подвигах внимал...
Века минули в битвах диких.
Стоял незыблемо престол.
Под знаком подвигов великих
Дна не показывал котёл.
Богатый шёл к нему и бедный,
Семейный шёл и холостяк,
Покуда звон ковшей победный
В былинах древних не иссяк.
В степи костёр заката стынет
И властно за душу берёт,
Но где ж ты, древняя святыня,
Объединявшая народ?..
Не в силах удержать пределы
Долин, предгорий и вершин,
Бездарный вождь её на стрелы
Вновь переплавить поспешил.
Былинный дух затмила проза.
Но всё же склонен верить я:
Мерцает в наших душах бронза
Святого скифского литья.