Ну что, - оставить все, как есть?
Привычка отымела спесь.
А метки стрел Амура - стрАнны...
Но вот, осматривая раны,
Я замечаю: это жесть.
Мы насмерть бьемся на меже
В сполохах грозных туч багровых;
Но закулисный грохот грома
Нас не обманет: это - жесть.
Пора привыкнуть бы уже.
Бог с ним, с несовершенством мира;
Но, как-никак, всему есть мера.
Жаль, наша мера - это Жэ...