Всё умирает. Вот и мой товарищ -
Декабрь уходит в тьму календаря.
В рассветности безрадостных пожарищ
Судьбу кляня.
Последних дней предпраздничные пляски -
всё суета сует. А я один
бреду, сменяя маски,
по не застывшим плахам льдин.
Разбрызгиваю лужи. Что за зимы?
Где вьюги, где метели, где мороз?
Ах, как же счастливы с тобою быть могли мы,
когда бы в сердце шип обид не врос.
Всё гибнет в муках помертвелой плоти.
И Солнце вот, последние лучи
рассыпало на солнечной работе.
Не по нему ль калитка так стучит?
Три вечных дня с покойником на пару
по городу одетому в печаль.
Где каждый раз к какому-то кошмару,
к какому ты причалу не причаль.
И даже маятник соседский бьёт истошно,
в ночи врываясь в комнату, где мы
ломаем все преграды осторожно.
Все в потном бисере бесстыдны и немы,
хрипим, толкая воздух в мир – покойник,
стирая сексом грани естества.
И вдруг, садится к нам на подоконник
Чудесный миг Святого Рождества.