Изучив наизусть этих серых ступеней октавы,
в свой скворечник иду, где давно уж не пахнет весной.
Рядом шахты квадрат, эстакады оттенок кровавый,
ну а старый наш дом, как и люди, покрыт сединой.
Все простит нам Всевышний за нашу готовность к расплате:
и пропитый наш быт, и жестоких мозолей бугры,
и измену себе, и святынь роковое распятье -
у заблудших овец близорукие поводыри.
Слепота в мелочах повседневности истину топит.
Ну а сущность явлений сокрыта в тумане забот.
Суета поглотила, а жизнь непрерывно торопит.
Но ведь истина в том, что "и это когда-то пройдет".
Горний свет не для всех, хоть и каждому Богом подарен.
Мир кроим по себе. Падший ангел мечту проглотил.
Коль ты смерд, над тобой появляется сразу же барин.
Впереди лишь пустыня. Пройти ее хватит ли сил?
И ползет моя тень, застревая в этажном проеме,
будто ржавая гайка на сорванной кем-то резьбе.
Отвергаю звучащую песенку лжи в позолоте.
Счастье писано вилами, видно, опять по воде.
2003г.
Иллюстрация - фотография ветерана-горняка.