Вечер хлопает ресницами.
Непогода, сквозняки.
Притаились за страницами
наши строчки-мотыльки.
Распахни скорее книжицу:
разлетятся кто куда.
И, наверное, нанижутся,
словно снег, на провода.
Удивлённый, опрометчиво
ты не станешь их считать.
Ведь давно уже подмечено:
не считают благодать.
Я плыву, пока не скованы
отчуждением моря.
Корабли бывают скорыми
в добрых сказках, говорят.
Осторожно и с опаскою
огибаю острова,
где уныло и безсказково
каждый день идёт за два.
Может, всё уже написано.
Столько сказано – не счесть.
Но к твоей причалю пристани.
Для меня там место есть...