-Крови, крови, крови мне!
Кровию напьюся...
Т.Г. Шевченко.
Зима. Зимою. О зиме...
Нет привередливей закона:
Закрыться. Не ходить к знакомым.
Сама себе, мол, на уме!
Зимы. Зиме... Остановить
Склоненье солнышка к закату?
Оно и было небогато...
А в сумерках приходит Вий,
Где кровь растопит снежный слой,
Где близятся сороковины...
В проклятой бездне Украины,
Где брат - не брат и свой - не свой,
Он появляется... Глядит:
Накликал горе пан Шевченко,
Всё:"Крови мне!" кричал зачем-то...
Что ж, бунт, панове, впереди.
За люльку, сало, горсть монет,
Напившись, кум зарежет кума.
И кто такая им Гекуба?
А Бульбе - сын? Ответа нет.
Что ж, разрастайся, вурдалак!
Собаки дохлые не брешут.
Покуда солнце не забрезжит,
Тобой зажатое в кулак...
Всех петухов передушив,
Клыкастый оборотень воет.
Стряслось, Окраина, такое,
Что не осталось ни души!
Спят ведьмы все давным-давно.
И не одно пройдёт столетье,
Пока ваш обух нашей плетью
Не сокрушится всё равно!
Вольно ж ворочаться в гробу,
(Ни снисхождения, ни сноски),
Как сделал Гоголь ваш, Яновский,
Такой ценой прозрев судьбу -
Суд Божий! Боже мой, зима:
Над мазанками скромен месяц,
Солоха звёзд укрАла десять,
От счастья светится сама...
Нет Гоголя, но взор его
Нам подмигнёт, как бы случайно.
Перст пригрозит раскрытьем тайны.
Но всё окупит Рождество...