Февраль пришёл, скрепил осколки.
И дал добро на брудершафт.
Не стала линией излома
моя зима, как акробат.
Души оплавленные свечи,
не верят больше никому.
И не калечат, не перечат.
Как будто в будущем живу.
Из помидоров выжав соки,
кровавой мэри изойдём
на белый цвет, узнав во сколько
мы на свиданье не придём.
И жилка розовых рассветов
нас оторвёт от божества.
Февраль в разгаре. Стынет лето.
И не находит в нас тепла.