Жалея мой насиженный шесток,
ты отвела мне в сердце закуток.
Мне тесно в отведённом закутке –
в нём не повеситься на волоске.
В нём только от и до, ни шагу за.
До дна глазного выглядел глаза:
четыре стенки, пол и потолок,
в углу золоторунной шерсти клок,
похожий на распятого ежа.
Я всё, что было можно, отлежал,
но клок, похоже, с барского плеча,
и худо/бедно греет по ночам.
Мне снятся сны похожие на бред,
в них правды жизни ни на четверть нет.
Я просыпаюсь по утрам не весь,
похоже, четверть правды всё же есть.
Нет в закутке ни окон ни дверей,
но тянет сквозняком из всех щелей.
Раз нет дверей, то я не взаперти.
Раз окон нет – никто не подглядит.
Раз есть сквозняк, то значит где-то жизнь,
которой я (ещё) уже не заслужил...