Усталость пряталась неделю,
Чтоб после тихо раздавить,
Устали даже мои тени,
Но лучше их не ворошить...
И я лежал, спал, как убитый,
Ночь тасовала сны мои,
И ждал звонка, тобой забытый,
Но это проза — се ля ви.
Пишу теперь стихи я эти,
Перебирая карты снов,
Я выиграл, что стал поэтом
Сменяв свои шестерки на тузов.