Мысль подобна белой едкой извести.
И в коробках домов заснеженных,
Поздно, рано ли, но неизбежно.
До безумья не хватает близости.
Сигареты, холод серой сырости,
Ни тепла, ни денег не вернуть,
И уже совсем нельзя уснуть,
И безумно не хватает близости.
И вокруг усталые до низости,
Будто неживые, заведенные.
И глаза, как будто смертью опаленные.
И чертовски не хватает близости!
Взять все в руки, как веслом начать грести,
Вырывая из уютных правил,
То, что день ушедший от тебя оставил,
Встать, и просто хоть куда-нибудь идти.
Мне не выжить в этой мертвенной постылости!
Череде работы, тщетных развлечений.
И во всей обширной полноте значений,
Я ищу лишь настоящей близости.