Я те две недели счастья всё мажу на бутерброд,
И, вроде, я всем доволен, и радуюсь во весь рот,
Но где-то незримо скребутся ошибки мои и грехи,
Грехи те в бумагу вотрутся, как праведные стихи.
И нет ничего дороже, чем эфемерная блажь,
Не купишь её за деньги, попробуй – себе намажь.