была бы живой
исцелила бы сбитые руки
ощутила бы что-то
кроме злобы, алкогольного опьянения, скуки
разыскала свои конец и начало
откинула одеяла
на которых раскинулось ничего
а оно съедает тебя
до последнего
до того одного
и притупленным взглядом вслед
не смотря ни на что проводить
до порога и ручки
шариковой синего цвета
такая ведь есть у всех
растекаясь чернильными пятнами
да по бархату
чтоб роскошней было
чтоб создать ореол безумия
от которого прятаться по углам
и боятся проснуться утром
откинуть те одеяла
оковами ставшими
храни теперь свой покой