Кирилл и Мефодий приносят слова
в ладошке,
в коробке,
мешке от овса,
чего-то лепечут про "братство пера",
про "воинство света",
про "поступи зла".
Я глупо киваю, как хвостик осла,
за ухом торчит сигарета
(ну принято так у поэтов)...
Слова сквозь воронку
ссыпаются в мозг -
там очень темно, очень страшно
я знаю, я был там однажды.
И вот под рукой
появляется лист,
обычно прекрасный и чистый
(сгодится и счет из химчистки).
Потом происходит явление Муз -
бросают в тебя что попало,
а ты отбиваешься вяло.
И в хаосе-оре рождается стих,
ты носишься с ним,
донимаешь родных:
вручаются вафли и кава -
Почет и Всемирная Слава!