Нет ни стола, ни стула,
лишь пальцев дрожь, дрожь рук...
И разве можно всё, от чего в голове столько шума
изложить в ровных строчках
и чтобы так вдруг.
Чтоб измазать бумагу чернилам,
Чтобы строчки плелись в кружева,-
Мне,увы, это вряд ли по силам,
и не выпустить мне из гнезда
мыслей-птиц, что мятежны. Их крылья
не всегда так пестры, чтоб сложить
при полёте картину любви
иль бессилия,
чтоб напрасным не стало их уменье парить.