Where art thou, Muse, that thou forget'st so long
To speak of that which gives thee all thy might?
Spend'st thou thy fury on some worthless song,
Dark'ning thy pow'r to lend base subjects light?
Return, forgetful Muse, and straight redeem
In gentle numbers time so idly spent;
Sing to the ear that doth thy lays esteem
And gives thy pen both skill and argument.
Rise, resty Muse, my love's sweet face survey,
If Time have any wrinkle graven there;
If any, be a satire to decay,
And make Time's spoils despis d every where.
Give my love fame faster than Time wastes life;
So thou prevent'st his scythe and crooked knife.
(William Shakespeare)
О, Муза, где же ты сейчас летаешь…?
Что так на долго вдруг оставила меня…
Кого ты песни создавать там вдохновляешь?
Ведь без тебя остался грустным нынче я…
Вернись, прошу тебя ко мне родная…
Я искуплю все то, что глупо так прожил….
Что благородный стих с тобою создавая…
Я той, которую люблю легко бы подарил…
Она так ценит мастерство всегда твое….
Очнись прошу тебя, ленивая ты Муза…
И посмотри любимой ты моей в лицо…
Чтоб не было у нас с тобой сейчас конфуза…
Прошу создай ты славу для моей любви…
И Время, что жестоко к нам, останови…