Над соcновостью памяти не стихают пожарища
деликатно не трогая колкой той прямоты
и не странно, что в отсветах мне не видно товарищей,
что, героя прочувствовав, скажут: "Брат, прямо ты!"
Голоса, словно всполохи, что потёртость паркетная
у журнального столика, где бутылки с вином.
Паруса того пламени не заменишь букетами
слов. А сосен стояние - это только звено.
И все знают, что сыпется берег в речки песочками.
Корни вслед устремляются словно вилы в стога.
В ожидании сумерек краски кажутся сочными.
Память. Линия берега. Сосны. Речка. Дуга.
Что вы скажете, други, мне? Мир стремится к окружности?
Горизонт… эка невидаль. Кругозор, что балласт.
И ненужность всего и есть предпосылка для нужности.
Тот песок пусть и сыплется, - нескончаемый пласт.
Геометрия памяти… Всё корпим над основами.
Всё рисуем мы палочки - что сажаем леса.
Мне леса эти видятся почему-то - сосновыми,
а в окружности чудится прототип колеса.
Нет снегов в этой памяти и дождей в этой памяти
нет… Не сбудется - сбудется: запах хвои от рук.
Британтинятся соснами горстки слов на пергаменте.
Сосны движутся мачтами к нам навстречу не вдруг
17 декабря 2014 года