Мне жизни нет без той, моей, единственной,
Брожу по жизни, как в густом лесу,
И кажется все глупым и бессмысленным,
Печаль на сердце день за днем несу…
Мне без нее, порой, совсем не дышится…
Однажды, задохнусь в потоке дней,
И по ночам, не спиться и не пишется,
И мысли все – о ней, о ней, о ней…
Что, поутру, она, проснувшись, чувствует?
Что думает, и как живется ей?
Быть может, она тоже задыхается,
Мечтая обо мне в потоке дней?
Возможно, простудилась, и замерзшая,
Нуждается в уходе и в тепле?
Она не знает, милая, хорошая,
Что я ищу ее по всей земле…
И я пишу письмо и верю все еще,
Пусть даже где-то, на краю земли,
Оно найдет ее, мою любимую,
Чтобы мы с ней, друг друга обрели.
Когда письмо получишь ты, любимая,
Прошу тебя, мне руку протяни!
И станут снова яркими, счастливыми,
Любовью нам подаренные дни.