Видишь все эти стёртые ранки,
Это стигмы, мой бог.
Помнишь, распяли меня спозаранку,
А ты не помог.
Помнишь, вели меня на заклание
Как блеющую овцу,
И я от отчаянья в небо кланялся,
Тебе, отцу!
Ливень лупил по стволам оливовым,
Стройным и молодым.
Палачи, от любви счастливые,
Искали места для дыр,
Поры земли под брюхатыми козами
Всасывали молоко,
А я висел, мне не хватало воздуха,
В небе сжатом твоей рукой.