Я в росинку вгляделся, а в ней искривляясь,
весь мой лик - непотребный, и богу не каюсь.
Вот он - я, в искривленьи. В сумасшествии лика,
часть Вселенной, однако, часть мгновения, крика.
Зло нам видится прямо - зеркала отражают,
а росинки рассветно правду лика рожают.
"Ничаво..." - девке - "Слюбишь...",
всё что было с тобою, до меня, ты забудешь.
Ради этого чувства посадил я капусту,
дабы в листьях зеленых вся роса собиралась.
Вместо зеркала, ликом, в нас мельком отражалась.
Удивления странность не морочила длани,
впишем лик на капусту, в этой суетной рани.
Всяк, в росе собираясь, поутру или спьяну,
не поможет изъяну, не укроет причину.
И поэтому странно, в поцелуе сливаясь,
любим мы человека, а не злую личину.
Тебе...
Ингвар Андварафорс (С) 2013