императоры в римском укропе
драгоценные пешки в руках
мы идем по вареной европе
в рыболовных своих сапогах
нам не солоно и не хреново,
только очень по-крупному лень
хоть и манят нас снова и снова
то ли призраки, то ли пельмень
нам не хочется супа погуще
нам бы жемчуг набить в патронташ
чтобы пеший (и он же несущий)
человек был по-прежнему наш
чтоб дороги, которые к риму
через дебри ненужных веков
привели бы в родную долину -
в скороварку сырых дураков
и с щепотью жестокой горчицы
мы провалимся в черный астрал,
лишь мелькнут чьи-то звездные лица...
знал ли повар, что может случиться?
знал ли гость, что за суп заказал?
где наш маленький шарик земной?
но безмолвствует кухонный зной