Эх,написать бы, написать...
как дождь уныло ворожит,
как лист в окне под ним дрожит,
и как порой, не сладко ждать...
Сложить бы строгие стихи,
где слово каждое в десятку,
где чувства с мыслью без оглядки
и все желанья не грехи...
Услышать бы в ночи бессонной
знакомый хор крылатых муз,
да с ними заключить союз
лет так на сто, и всесезонно…
Увы, в забвении тетрадь.
И дождь не тот, и рифма скачет.
Всё ожидает, не иначе,
души порыва написать.