Мой самый грустный стих не о любви и даже
совсем не о тебе. Напрасно хмуришь бровь.
Всё это непогода. Видишь, вновь
ветра в графит над миром небо мажут.
Всё это время глупой суеты
вокруг зелёных и колючих трупов.
Забыли плечи в тяжести тулупов
простое ощущение Зимы.
Давно уж нет тех зим, что детвора
звала, лишь ветки отшуршали
по осени. И в бабушкины шали
нас мамы так нелепо наряжали,
ведь на дворе простудная пора.
Мы выросли, а мир, сойдя на ноль
смягчил морозов страшных оголтелость.
Всё вроде есть, что прежде так хотелось,
но впрыскивает в душу нашу смелость,
теперь, увы, лишь крепкий алкоголь.