Все сложнее писать. Говорить все сложнее
откровенно и чтобы слова все по делу.
Я когда-то был проще, и я был нежнее.
Я хотел звучать песней. Мне стихом быть хотелось.
Я соцветием был с голубыми цветами.
То ли сам распустил, то ли их оборвали.
Нынче жаль одного - что оставил я маме
только стебель сухой, горький стебель печали.
Что случилось со мной? Что меня изменило?
Что меня возвело в этот статус особый?-
в людях много любви, а во мне их постылость.
В людях много добра, а во мне вся их злоба.
Если болью дождей кормить реку, прорвется
плотина, которая держит агрессию.
Если сердце колоть болью - иглами солнца,
запылает потом огнем ярости сердце.
Как случилось со мной? Как со мною так вышло,
что чужая мне боль зажгла в сердце постылость?
И огнем ее злобы я палю всех, кто ближе,
всех, кого я люблю, дорогих мне и милых.
Все, кого я люблю, но кого я обидел,
все, кого я люблю, но в кого бросил камень,
извините, прошу, вы меня, извините,
и позвольте дышать сердец ваших цветами.