Жил был художник в деревне одной,
И рисовал он то дом, то прибой.
Что же случилось у чудака?
Кисть свою мыть разучилась рука.
Что ни возьмётся он рисовать,
Лишь получается кисть замарать.
Все краски жизни смешались в одну:
Серым рисует и дождь, и волну.
Время проходит, художник не спит.
Весь свой талант потерял в один миг.
Может во сне иль наяву
Ангел приходит на встречу к нему.
Ангел с любовью смотрит вокруг
И говорит: «Милый мой друг.
Ты заигрался, увлекся, пускай.
Но чистить кисточку не забывай».
Ангел исчез, и всё стало прежним,
Только внутри чудака есть надежда.
И озарение тут наступает!
Кисть достаёт он и всю отмывает.
Вот где причина серых небес,
Серых лесов и серых сердец.
Яркие краски ложатся на холст,
Так наш художник усвоил урок.