Бушует в миру ураган Катрин,
Меня же несет ураган катрен.
И плавится мозг, и шум в ушах,
Слабо обонянье, и рези в глазах.
В строке начинает источник бить:
Рождать, метать, искрить, говорить,
И я скорее момент ловлю,
Чтоб не подрезать все на корню.
Затем окунаюсь я в лабиринт:
Межиктовый тезис, арсис-икт,
И, вновь нарушая всю красоту,
Не раз выбираю я рифму ту.
Минуты три ношусь со строкой…
Потом прорывает дамбу рекой,
Собой она сносит все на пути, -
Уже колею почти не найти.
И что вообще происходит со мной?
И не назовешь уже это игрой,
И ангел вселился в душе или бес –
Неважно, главное, чтоб он исчез.
И каждый раз клятву даю опять,
Что завтра уж точно не буду писать,
Но клятва опять нарушается вновь -
Ее движет сила с названьем любовь.
Уж не убежать – это выше меня!..
Когда-то потухнет та искра огня,
Поэтому дайте скорее коня,
Умчимся далеко мы, шпорой звеня.
Я чувствую, кто-то во мне живет,
Поет и покоя он не дает,
Намеренно вновь разжигает огонь:
«Трактаты пиши, дерзай, не филонь!»
С подачи его очень легкой руки
Стараюсь не пропускать ни строки.
Разводит мосты он, не подперев,
Умерить бы пыл, в порошок растерев.
Уже поскорей остудить бы тот жар,
Пока он не превратился в пожар,
Не снес бы, все живое вокруг
В пустыню не превратил бы вдруг.
Стихии природы слились воедино –
Потоп, ураганище непобедимы,
Мне выплыть на берег хоть как-нибудь,
А там уже точно выберу путь.
Вот мой метрономчик сбился с пути…
Почти на ощупь пытаюсь идти,
Скорей маякните мне впереди,
Катрен ураган сметает с пути!
И сердце пульсирует в ритме стиха,
Сжимая, то разжимая меха;
Мелодика в воздухе, тая, парит,
Речитативом с душой говорит.
И ритмика стиха бьется в груди,
Мне образы, рифму опять бы найти,
Хотя впереди не видно ни зги…
Маяк и владелец его – помоги!
Вот я сочиняю опять на ходу,
Боюсь, что одену ту сковороду,
А рифмы преследуют день ото дня,
Когда же из милости кинут меня?
И образы не устают говорить,
Навязчиво лезут – не быть или быть?
Я им уступаю дорогу средь дня,
Строчу все пером, сыпля искры огня.
Где сила, что превращает их в воск?
Под гнетом стихов иссыхает мой мозг,
Под гнетом стихов, все листы теребя,
Вконец не потерять бы себя.
Пишу на сопротивлении,
Мой дух и разум в смятении,
Прошу не я тот дар одолжить,
Чтоб из меня вновь веревки вить.
Как только вспыхнет искра в глуши,
Я приземляю порывы души,
Но верх берет над душою разум,
И новый опус ложится сразу.
Ведь непривычно, не каждый готов
Жить, подчиняясь ритму стихов;
Не каждый хочет другим быть ведом,
Поэтому и получает облом.
Ну, может быть, хватит? пора уж уснуть.
Нет! снова они собирают в путь…
Когда ж прекратится? и, наконец,
Накинут на голову лавров венец -
Венок всех творений… О как вас люблю!
Писать и писать – об одном лишь молю!
Не знаю, что это – хвала или месть,
Уже слышу - оду поют в мою честь!
Катрены – четверостишия…
Похоже, я вам не лишняя.
Не жалко не капли ни ночи, ни дня,
И бьется все сердце под ритмы коня.
14 апреля 2013 г.