Я который раз пойду
в вечер,
Раздвигая рукавом
темень.
Засмеётся надо мной
ветер
И остудит холодком
темя.
И придумается мне
небыль,
Мол, живут же, где-то, там,
люди,
Где никто и никогда
не был!..
От того и врать легко
будет.
А реальность мне дохнёт
в душу,
А трамвай проедет по
мысли.
Станет облик городской
скушен
От асфальта до пустой
выси.
Засияют от реклам
окна,
Завнушают: "Покупать
надо!"
Навсегда убеждены
стёкла,
Что проходит мимо них
стадо.
Для меня же этот люд -
в культе,
Хоть и я ему навряд
нужен.
Он душевные несёт
культи,
И молчит, что стало жить
хуже.
Над высоткой кран стоит
цаплей.
Он, конечно, новый мир
строит.
И собака за штаны
цапнет,
Мол, шагай-ка ты, отсель
строем.
Дождь притворную слезу
пустит.
Капли редко по земле
скачут.
Поищу лекарство от
грусти.
Знать бы только, где его
прячут.