Я мечтал о тебе, как паломник - увидеть Мекку,
Как пират о сокровище в трюме чужой галеры.
Я готов был сквозь землю, хоть в самую злую реку,
От любви выгорая и в этом не зная меры.
Я писал о тебе на полях, на стенАх, на коже,
На угрюмом граните, где выбиты великаны.
Проходили столетья, одно за другим, похоже,
У тебя в это время всё чаще менялись планы.
Я устал ненароком за три с половиной века,
Отступился и принял молчанье твоё без меры.
И всё стало спокойным, обычным для человека,
Что богат без сокровищ из трюма чужой галеры.