Фантазия на струнный квартет №15
Дмитрия Шостаковича
***
День первый. Элегия.
Сонм из сто-рон...
По-хо-рон
За вен-цом.
Скатерть белая – плащаница
По седой от снега траве,
Ждет Страстная Седмица,
Веруй же в небытие.
В лязге крестов пшеница
Падает к твердой земле,
Кружится в небе птица
По бледной его синеве.
Сонм страдающих снится:
Двое ушедших на мель –
Душам их больше не спится...
Души приходят в метель.
Чти по блаженным лицам,
Не отпуская вожжей,
Кто среди нас убийца
Страждущий силы мужей.
Черная снизойдет птица
На впалые веки очей,
Гроб обернет ситцем
Студеная зимняя гжель.
Кажется – нужно креститься.
Каменный грот светлее
Поля, которому снятся
Тысячи душ в апреле.
С небес мироточит зарница,
Трели легка колыбель.
Смерть – изгнанная блудница,
Влезающая в чью-то постель.
Скатерть белая – плащаница
Запрет снаружи дверь.
Пепел по полю
Кружится,
Пепел саднит
Метель.
День второй. Серенада.
Пятый Архангел – судия:
«Недораспят», – скажет он,
Мимо тебя проходя. –
«Будь сыном Бога, дитя!»
Колокол вещий сломя,
Стонет над плотью земля,
Чрево свое осветя,
Примет вновь мать в себя.
Вышедший – снова зайдет,
Ушедший – звездою взойдет,
Достигший всего – снизойдет,
Потерявший свое – сойдет
С дороги, прозванной «жизнью»,
Наступит его черед,
И крупным мазком божьей кисти
Архангел напишет:
Мертв.
День третий. Интермеццо.
Крутой обрыв.
Над ним летящий
Свист
Тьмы вороной, глаза закрыв,
Щемящий и входящий
В чащу,
Как призрак, в мир еще живых.
Словно любовник чей гулящий,
Песнь раскатив свою навзрыд,
Придет тот призрак в дом...
Из чащи.
Покой не дарит смерть в придачу,
Покой не вымолить. Он – скрыт.
День четвертый. Ноктюрн.
Истома в предвкушении венца:
Еще все может быть,
И быть может – другим.
По шедшему благословению Творца,
За грезою свободы поспешим.
Не слышавшие Его голоса,
Не знающие Его промысла
И не смотрящие Ему глаза в глаза,
Но в каждом признающие близнеца.
Освободи всех души от греха,
Что покидают нас, но все живут в сердцах.
В усладе встреч с тобой,
Пусть мягки облака
И пухом пусть земля будет Отца.
День пятый. Траурный марш.
Все кончено.
Нет слабости в пороке,
Нам нечего сказать уже вослед...
И некому. Где одиночество по строфам
Борьбы меж разумом и чувствами. Но нет,
От смеси черного и белого есть цвет.
И этим цветом все окрашено вокруг,
И цвет – не «высший промысел», не «свет», –
Цвет жизни – изваяние наших рук.
Цвет – данный нашей совестью обет:
Жить так же, как и все. И умирать
Как все. Без почестей, в рассвет.
И зная это – кровью истекать.
Таков наш умысел:
Да не оставим след.
Мы смелы лишь покойных целовать.
День шестой. Эпилог.
Жизнь – надломленная горизонталь,
Прогнувшаяся под ней вертикаль,
Жизнь – священный сосуд, Грааль
И закрученная в кольцо спираль.
До конца жизни не узнавай,
Не всматривайся в ее пустую даль,
Как вдовы черную вуаль,
Никогда ее не открывай.
Жизнь – усмешка над смертью,
И не ад, и не рай,
Именуемая твердью.
Мертвых в ней поминай.
День седьмой. Воскрешение.
По траве плащаница
Белая
На столе
Скатерть...
Страстная Седмица,
Гроб на скатерти,
Знай, не веруя –
Веруй, не зная,
В небытие.
<morendo>
14 декабря 2014 года