Дождей осенних завершился путь,
их не согрели оттепели даже.
Но, превращаясь в белую крупу,
они на землю сыплются, куражась.
Звенят деревья хрусталём монист,
дороги блещут серебром пайеток.
А ветер, словно пьяный гармонист,
с метелицей гуляет до рассвета.
За ночку снега навалило враз,
и город тонет в дымке синеватой.
А сонный дворник посреди двора
грозит потешно небесам лопатой.
Декабрь 2014 г.