Выгнув выю вагонную, с воем,
под стукачество сотен колёс,
по просторам проносится поезд,
поджимая, с окошками, хвост.
Я доверчиво, с ним, пролистаю
периодику внешней среды.
Моё время, пейзажный прозаик,
обойдётся без слов чехарды.
Ему гнать бы и гнать в перегонах
необъятной, как ночь, пустоты.
Не сорвать мне, в утробе вагона,
нерушимый стоп-кран маеты.