Монастырь, очнувшийся от сна
Смотрит удивлённо...
Где-то рядом
Пруд и парк Захаровский...
Весна
Греет купола смущённым взглядом.
Город мой! С иконой на руках
В будущее лучшее шагает,
Но воспетый сотни раз в стихах
Он своих певцов в лицо не знает.
Я как прежде в Тихвине живу
И над храмом золочёным вижу,
Как плывут неспешно, наяву,
Облака от Тихвина к Парижу.
Нет мне дел до этих облаков
Вот сейчас в своей земной орбите,
Словно своре пьяных мужиков
Тихвинских, до Тихвинского Вити.
Может быть для них не так пою?
Потому крыла свои расправлю...
Я ведь Тихвин - родину свою
Даже смертью собственной прославлю.
12.12.14 г.