— Как позвонки? Скелет всему основа.
Как тело?.. зрение?.. дыхания пути?..
— А тело что? Оно вполне готово
хоть завтра в антитело перейти.
Со зрением большие непорядки:
то фокус сбит, то мутные зрачки,
гляжу на власть, а вижу хрен на грядке —
не помогают и 3D очки.
Пути дыхания, да, неисповедимы.
Сегодня дышишь, завтра — захрипел.
И вот родня идёт, как пилигримы.
Одни проблемы с возрастом у тел.
— А что душа?
— Душа болит всегда.
Как ни вверяй её кифарам, цитрам, лирам.
Ей звуки струн нужны лишь иногда,
как похоть нимф стареющим сатирам.
Ей надо в путь к совсем иным пределам.
А тело держит — бренное ценя.
Довольно ей обременяться телом.
Но что останется в итоге от меня?
Вот это нечто, что лежит в гробу,
в жилище существа горизонтального,
без насморка и без сердечного бу-бу… бу-бу,
но со стенозом клапана митрального.
Декабрь 2013