Гуляет по горам несмелая,
то вниз, то вверх на перевал,
бросает поцелуи белые,
седеют за ночь дерева,
и по траве ползут проплешины,
вода немеет в берегах...
И лишь камелии безгрешные,
и лишь камелии в цветах.
В горах морока эта вечная -
зачем зиме незимний лоск?
А лепестки - как капли млечные,
и все прочнее листьев воск.
Как ни пугай морозным крошевом,
как ветром ни студи дома -
в цветах, пусть даже запорошенных,
зима - как будто не зима.