ах, жизнь моя, книжица, шагреневый переплёт
гений места, бомжик в пальтишке рваном
по утрам спецбригада из родимых болот
утомлённое солнце тащит подъёмным краном
в том что масть черна, не твоя ли, скажи, вина
где костьми ни ляжешь, всегда выпадает нечет
и дождей весенних тёплые имена
под окном берёзы озябшие тихонько шепчут
ты к полуночи сильно добреешь, вечером перебрав
думаешь, да Бог с ними, с правыми и неправыми...
ангелы захватывают почту и телеграф
лики спрятав под балаклавами