Шторм буйный ревёт навзрыд,
Бьёт пушками старый форт.
Я только что был убит,
Но это не значит мёртв.
Привычно как в сотый раз,
Умело, как вечно знал,
Да чтобы не в пыль и грязь
Я в небо лицом упал.
В крещенские словно сны,
Как в летнюю речку – бульк!
И мысли ясны-ясны,
И тело легко как пух.
А тучи в Валгаллу шли,
Пространства того поверх,
Где каждую пядь земли
Так чувствует каждый нерв.
Оправдан в бою азарт,
Чтоб знать, заглянув за край:
Когда-нибудь будет март,
И даже, - возможно, - май.