Время года пишет грустную картину:
берег тот вуалью занавешен – морок,
Кама только стала – лёд прозрачный тонок...
Рыбаки грачами возле лунок стынут,
не боясь под лёд уйти – погибнуть.
Прочность жизни проверяют. Риском.
Сборище не дорожащих жизнью.
Жутко.
Мизансцена не для моего рассудка.
Чудится тревога в небе сером низком
неопрятно, клочьями, нависшем.
Всё вниманье дядькам
против воли.
В кучку стягиваться стали – дело худо.
Выпивают вроде – не видать отсюда.
Хватит! Оставляю пост на косогоре.
Не сезон!
Своих тревог нет что ли!