Как странно устроены мы:
В жару о зиме мы мечтаем,
А только дождавшись зимы,
Опять о прошедшем скучаем.
Мы рвемся в любовных оковах,
Любовь мы неволей считаем,
Порвав же оковы, – мечтаем,
Грустя и страдая, – о новых.
Как счастьем любовь не назвать?
Сейчас я её проклинаю,
Но время пройдет, – и я знаю,
Что буду её воспевать.
23/1 – 41 г.