в этом мире довольно горя,
боли тоже в избытке, но,
почему-то, с упорством, двое
множат боль в себе все равно.
почему-то страшней болезни,
безрассудней злой пурги,
с кровожадным упорством лезвий,
бьют по сердцу себе они.
множат горести и обиды,
будто мало им мир припас,
будто, если вдруг станут квиты,
остановятся хоть на час,
то себя потеряют в этой
тишине, что вдруг зазвенит,
остановится бег планеты
и сорвется она с орбит.
вот поэтому так лютуют,
словно между опять война,
словно жизнь эта вечна будет,
словно жизнь у них - не одна.
будто время не сквозь ладони
утекает, а в них стоит.
но не правы вот эти двое,
эти двое - они магнит
для горчащей, стальной печали,
напридумали нелюбви.
как бы чисто они звучали,
если бы только они смогли
сбросить боль, уровнять два счета,
растворенных в слепой вине...
как бы чисто запела нота.
нота в каждом -
в тебе и мне.