Календарь сжимается к нулю.
Все, что я по-прежнему люблю,
утекает, тикая, в висок.
Вот и все… Еще один глоток
воздуха с тобой наедине.
А потом куда-нибудь на «не».
А потом куда-нибудь в луну…
Белый снег потуже затяну
в воздухе, где голос твой парил,
где застыл табачных сил Салафиил…
Знаешь, я уйду на Новый год
в елочный иголочный поход,
в праздничные сумерки зимы,
где игрушки сделаны из тьмы,
где снежинки на ветвях поют
песенки, что не успели тут
мы с тобой пропеть и промолчать…
Некуда им падать и взлетать.
Ты простишь меня. Наверное, простишь…
Не отпустишь и не уследишь,
как от спички тает к январю
календарь, свернувшийся к нулю.