Декабрьская роза
бледна на рассвете,
прозрачна, как проза
о канувшем лете.
Винтажно одета,
немного печальна,
в ней привкус букета
симфонии чайной.
Мечты бестелесней,
слов ангела слаще,
доносится песней.
Наверное, счастье...
Гляжу, замирая,
и верую чуду,
везде, опричь рая,
её не забуду.
Сияет на чёрном,
одна... ненадолго...
Последней почётно
беседовать с Богом?
.... а впрочем, о чём я
рассказывать буду?
Всё это никчёмно
серьёзному люду.
Ни выводов сложных,
ни даже интриги,
рот вывернуть можно,
зевая от книги,
в которой всё просто,
привычно, конкретно,
любовь раз так со сто,
но, брр, трафаретно!..
Что ж, ладно, не спорю,
пишу, как умею,
к веселью и горю
вход равный имею.
... зима без мороза,
в банальном сюжете
декабрьская роза
бледна на рассвете...