Я ждал тебя, молчал и долго верил
в заплаканность дождливого окна,
Собачий бог мне подвывал без меры,
вливая ноты в метры полотна
тоски, бесправия, угодливости строчек,
бесчисленности жалоб и страстей,
невысказанных мутных многоточий
кровавых рек в плотинах из костей.
Насыщенные плотью из бумаги,
слова тонули, задыхались, жгли -
как голубые майсенские шпаги,
на дно фарфора мёртвыми легли.
Я ждал тебя, и вот твоя страница
вновь засветилась искренним огнём,
читаю, плачу, верю в то, что птица
мне жар смахнёт божественным крылом.
Мой лоб искрится - бисеринки пота
ждут лёгкости от женственной руки -
скатиться вниз! их трудная работа
бить пашню щёк на мелкие куски.
Прохлада слов, истерзанных строкою,
не горячит, а сдержанно горчит,
несу свой крест, люблю тебя такою -
и… прячу сердце под звенящий щит.