Служа напоминаньем о судьбе
и неизбежной старости проклятой,
скрипят полы, рассказывая мне,
про долю, что им выпала когда-то.
Дощечки, но какой ужасный скрип,
на каждый шаг мой сразу отвечают,
указывая голосом: смотри –
ветшает всё, тут логика простая.
Я не могу их слышать день за днём,
включить стараюсь музыку погромче,
циклону даже рада за окном –
он будто защитить от звуков хочет.
Стихийность жизни придаёт азарт,
нет смысла для меня в посудном звоне –
пусть барабанит дождь, а лучше град,
чем беспрестанно пол паркетный стонет!