1.
А он говорил и красиво, и долго -
Там рты нараспашку, болели ладони...
Речь потрясла, только не было толку:
Всё, как обычно: от боли до вони.
Речь предназначена самовлюблённым,
Совесть которых совсем не из кремня...
Он фразы бросал, но не гладил иконы -
Был мастером слов, абсолютно никчемных.
2.
А он всё строчил - пулемёт был исправен,
Лишь пальцы немели от скорости строк...
И всё - для людей! Будто, с кузова гравий,
Летели те фразы на мокрый песок...
Слезами песок был намочен изрядно,
Но, как ни крути, всё едино, как дышло...
И он восседал на коне над парадом -
Был мастером слов, совсем никудышных.
**********************************
Не надо, чтоб в лбу было семь этих самых,
Не важно, что счастье убьёт автомат...
В душе у меня отпечатались травмы -
Быть мастером слов можно и без ума...