( из свеженаписанного )
Травинки колышутся в поле огромном.
Пути нет обратно из этой ловушки.
И, глядя на спуски нетрезвой кукушки,
Секундная стрелка набатом грохочет.
Мой мозг доедают в местечке укромном
Под танец неистовый молний безмолвных
На скользком паркете от игрищ любовных,
И ставят на счёте сверкающий росчерк.
Травинки колышутся. Слышится эхо.
И сон - будто явь, и конца не предвижу.
Желанье проснуться - спасибо Парижу -
Вселяет надежду на гибель кошмара.
Огромное поле. За вехою веха.
Но кофе в кафе на широких бульварах,
Но красные блики на белых гитарах,
Но громкий болезненный кашель клошара...
И всё. Я в прострации. Я в коматозе.
Застыл жёлтым фруктом на мокрых подушках,
С пустой черепушкой, средь эха, в кукушках,
С громадной мечтою о тёплом светиле.
Великие, серые - все в этой позе,
Закрыли глаза, видят мир на ладони -
Новейшего времени ржущие кони
На правду косяк откровенный забили.
Бред, мании, фобии - нужно проснуться.
И выкинуть напрочь секундную стрелку.
Туда же - к чертям - всё, что по'шло и мелко,
Что душу сжимает, светило скрывая -
Пока ещё космоса чёрная бутса
Наш мячик-планету не выпнула в аут...
В глубинах закончился дьявольский раут -
Играет травинками злыдень, зевая...
Травинки колышутся... стрелка грохочет........