На полках его Конфуций и Фрейд граничат с пылью и тьмой.
«Майн Кампф», Кропоткин и даже «На Дне» прочитаны сами собой.
Окурки сигар лежат на столе, мусор в квартире кругом.
Он всем говорит, что он- джентльмен, оставив всю честь на потом.
И сам себе он давно идеал,
Его зовут Опасный Интеллектуал.
Он говорит, что Кафка- талант, при этом его не читав.
И Шопенгауэр в кармане лежит пальто его, место забрав.
И дзен-буддизм проповедует днем, а ночью он в церкви сидит.
Цитаты Канта на стенах блестят, а Ницше в сознании молчит.
И за всю жизнь ничего не искал
Наш друг- Опасный Интеллектуал.
Снаружи- Маркс, но Гитлер в душе. Волюнтаризм в этих глазах.
Он- Френсис Бэкон во плоти Дидро. Иван Ильин в громких устах.
Из ржавых труб он пьет самогон и хлещет просроченный квас.
«Жан-Жак Руссо- великий мудрец»- он пьяный орал как-то раз.
И создал он свой мертвый квартал,
Ведь он- Опасный Интеллектуал.
Он ест грибы и пробует ртуть,
И ночью он не может уснуть.
С дороги здесь уже не свернуть,
И это его сбитый путь.
И книги душат его день за днем,
Но почему о нем мы поем?
Быть может, разум ему мы найдем,
Но мы его не поймем.
Но все же что-то он в жизни познал.
Таков уж он- Опасный Интеллектуал…