...И кто сказал, что ты поэт?!
Ты колченогий табурет,
и в рай тебя не позовут,
в ад глупых даже не берут,
возможно создаешь стихи,
скорее демонстрируешь грехи,
когда их наберется через край,
девятый ада круг не закричит: банзай!
своих растерзанных он соберет любя,
бетонным куполом закроет от тебя.
Сидишь один, бобыль стиха...
...Психо-массаж сработал на ура!
И вот опять я человек,
готовлю новый свой забег,
вдруг понял, что хочу сказать,
внутри ликую, благодать!
Рука на лист кладет узор
и придает любви колор!
Теперь не грех и на покой.
Будильник, завтрак.
Кожа, крой.