Воротиться бы мне к деревеньке в лесах,
Где из труб — горьковатый дымок,
Где кукушка не дремлет в отцовских часах,
А у двери — бабулин батог.
К немудрёному древнему рукомеслу –
Шерсть чесать да плести кошели,
К деревянному, в тёмных зарубках столу –
К вековечному зову земли,
Что живёт и звучит в нутряной глубине,
И – чем старше – сильней и сильней,
Обостряясь, лишь пряно пахнёт по весне
Духовитой землёю с полей.
Бросить всё – и идти, и бежать, и лететь:
Там водица живая в ручье…
…Время – старый рыбарь – всё плетёт свою сеть,
Прочно – рыбой – сижу в ячее.