Ты помнишь, верный мой «идальго»,
крутые взмахи парусов,
как ром победный запивали
бургундским красным, а потом…
Под килем мы желали дружно
семь футов и ещё чуть-чуть,
нам не казалась глыбой служба,
был недалеким длинный путь.
Сто миль, бывало, мачта стонет
и раны острые саднят,
корма взлетает, тут же тонет.,
скрежещут ленты на зубах,
Мотает вал борта по гребню,
«аврал!», - команда вверх летит -
приказ могучему форштевню,
и кровь вскипает и бурлит,
Длинны и коротки «побудки»
ночные: «всех свистать наверх!»
бывало дни и даже сутки
стихий борьба клеймит успех,
Но утром… штиль,
«отдать швартовы!»,
отрадно видеть горизонт
и твердь земную мерить снова,
но в море вновь душа зовёт!