Меняемся мы ради тех,
С кем не развяжем в жизни войны.
Избавимся мы ото всех,
Кто жить не даст теперь спокойно.
И сам себе ты строишь жизнь.
Ее урок проходишь трудный,
И сам идешь, то вверх, то вниз,
Бываешь весел, или грустный.
Найдется правда все равно.
Во лжи всегда есть нитка правды.
Пусть, начиналось все давно,
Ты сам натасовал так карты.
Прощая тех, кто предал нас,
Плохое копим мы годами,
И выплеснем потом на раз,
Но вывод делаем мы сами.
А вывод прост и гениален,
Как песни Цоя, все подряд:
Никто из нас не идеален,
Но много тех, кто жизни рад.
Того что нет, ты не докажешь,
И смысла не имеет ложь,
Ведь то, что будет, не предскажешь,
А то, что было, не вернешь...